Una noche, un cigarro, una taza de café y mi imaginación

Me senté en mi cama, con las ventanas abiertas, el cigarro en la mano derecha y una taza de café en la otra. Mi iPod estaba reproduciendo una hermosa canción: Every Rose Has Its Thorn. Pensé en el amor, pero no sentí nada. Había perdido mi amor, pero no a una persona, sino lo que sentía por dentro. Así que no sentí nada, cuando el momento era perfecto para sentir y lamentar, algo que habría hecho tiempo atrás. Mis lágrimas por ella habían llegado al límite. Ya no podía llorar, ni en ese momento ni en ningún otro. Ahora me quedaba esa sensación de superación, de que al fin lo estaba logrando. Y no sentí un vacío, porque pensé en lo que vendría. Me imaginé a una chica, sentada frente a mí, con su guitarra acústica tapándole el desnudo cuerpo, cantándome esa canción.

Every rose has it's thorn

Just like every night has it's dawn

Just like every cowboy sings his sad, sad song

Every rose has it's Thorn

Apagué mi cigarro y lo lancé por la ventana. Me acerqué a ella, le quité la guitarra con delicadeza y le di un dulce beso. Ella me agarró las mejillas y me dio otro. Yo hice lo mismo pero fue más largo y apasionado. No pensé en el tiempo, que seguía corriendo. Todo para mí se había detenido. Me fui acostando poco a poco, y ella quedó encima de mí. Seguimos besándonos, entre espacios de tiempo cuando se escuchaban sus gemidos, nuestra cada vez más fuerte respiración, y el sonido de nuestros mojados labios moviéndose entre sí. Nos volteamos, quedando yo arriba. Cada vez estábamos más excitados, pero no por el sexo, sino por el amor. Los besos y las caricias nos hacían sentir más unidos y más excitados por tocar cada una de las partes del cuerpo del otro. Acaricié y besé todo su cuerpo, llenándola de adrenalina y haciéndole gritar lo que era música para mis oídos. Seguimos entregándonos al otro por un rato más, hasta que todo lo que nos fue llevando de una cosa a otra terminó en un alto nivel de éxtasis que me alteró la respiración y a ella los gritos. Entonces me acosté a su lado, acariciándole el sudado pecho y los erectos pezones. Ella me veía, y nunca me sentí tan feliz. Por primera vez, el pasado era pasado, el presente éramos ella y yo, y el futuro… ¿Quién carajo sabía? Así que sonreí, le besé los labios y cerré mis ojos.

Respiré profundamente… Sonreí ante la oscuridad de mi habitación y le di un último jalón al cigarro. Me acosté en la cama, pero no me sentí solo. Porque para eso está la imaginación, para imaginarnos momentos que queremos tener; y para eso está la vida, para hacer que esos momentos ocurran.

Wallflower.

Otro escrito.

Después de tanto tiempo, vuelvo a publicar en el blog. Es un escrito que hice hace bastante tiempo, no es el mejor que he hecho, pero es una forma de volver a escribir aquí de nuevo. 

Te miro, me miras.

"¿Te apetece un cigarro? Hablemos de la vida" Me dices.

Melancolía, miradas taciturnas. 

-Háblame de las proezas y locuras que has cometido en nombre del amor-Te pido.

-La quise más que a nadie, ella me miró a los ojos y desde entonces quise ser enteramente suyo-me respondes.

Aspiro.

Aspiras.

EL humo se dispersa en la oscuridad de la noche.

-¿La amas?

-La amé

-¿La odias?

-Es sólo un recuerdo vago. No recuerdo sus labios, ni su cuerpo desnudo, ni su abundante cabellera. Sólo recuerdo su mirada.

Vuelves a aspirar.

-Puedo evocar su recuerdo cuando veo parejas comiéndose a besos bajo las titilantes luces rojas. Ahí, en lo mas olvidado del olvido, puedo encontrarla.

Te vuelvo a mirar.

-¿Cambiarías lo que pasó? -Te pregunto.

-Jamás- te oigo decir- Háblame de ti.

-¡Qué te puedo decir! De pequeña soñaba con caballeros hidalgos; Rodrigo Díaz de Vivar, Héctor Priámida, el Coronel Aureliano Buendía... Y uno termina besando sapos. El no fue el amor de mi vida, fue el amor de mi ahora.-te contesto.

-¿Me besarías?

-Te besaría.

-¿ahora?

-Después.

-Quiero beber.

-¿En nombre de ella?

-En nombre de él.

-Mejor bebamos por nosotros -te digo- no por nuestro pasado, ni por las antiguas lágrimas, ni por los clandestinos besos, ni por las caricias dedicadas, ni por las noches de placer, ni por su olor, ni su piel, ni todos los ratos que pasamos en su compañía. No, no bebamos en nombre de ellos porque sería brindar por el olvido. Bebamos por lo nuevo, lo que tenemos y lo que tendremos, por lo que viene y por lo que vendrá, por las nuevas caricias, las nuevas miradas, los nuevos amores. Bebamos por lo desconocido, porque nunca sabremos que pasará.

-¿Te gustó el cigarro?-Me preguntas.

-Me gustó conversarlo.

-¿nos vamos?

-Nos vamos

¿a dónde? 

-Al lugar mas recóndito, la lejanía mas lejana, lo mas olvidado del olvido, para comenzar de nuevo.

Boucless

"Había un solo túnel, oscuro y solitario, el mío". — Ernesto Sabato, El túnel

Había una puerta. Era lo que separaba la Tierra del Infierno. Ella estaba del otro lado, riendo y gozando. En cambio, yo estaba adentro, atormentado. Cuestioné mis sentimientos, mis razones, mis ganas de hacerlo. Recordé el porqué no debía salir y verla, pero aún así no me importó. Sentí mi cuerpo caliente y me sequé una gota de sudor de la frente. Comencé a dar vueltas en la habitación, pensando nada, sintiendo todo. No era amor, era capricho. Del malo. Capricho de algo que no solucionaría mis problemas, que de hecho los empeorará. Me tiré en la cama y hundí mi cabeza en la almohada. No estaba llorando, ni recordé que podía hacerlo y que era experto en eso. Sólo estaba absorto en mis nublados pensamientos. Me paré y decidí salir de una vez. Y ella no estaba, se había ido. No me esperó, porque no recordaba que yo estaba detrás de la puerta. Sólo fui un fantasma que vio pasar. Es todo. Decidí entrar rápido a la habitación de nuevo, lleno de furia. Quería perseguirla y matarla. Quería ahorcarla poco a poco, destruyendo su terrible sonrisa hasta convertirla en una expresión de horror y súplica. Me la imaginé rogándome que la soltara, que la dejara vivir. Pero no tuve compasión, así como ella no tuvo compasión conmigo. Cayó al piso, con los ojos perdidos y un par de lágrimas en sus mejillas, siendo lo único que tenía movimiento en todo su cuerpo. Lo único vivo, y aún así muerto: eran lágrimas de una muerta. La dejé ahí, en el asfalto, vulnerable como la deseaba ver desde que me di cuenta que ella no estaba al lado lado de la puerta. Respiré hondo y sonreí, sorprendido por mis propios pensamientos criminales. Abrí la puerta y entré, pero volví a estar donde estuve unos segundos atrás. Volví a abrir la puerta, entré, y de nuevo estaba ahí. La había matado en mis pensamientos, la había imaginado en el piso con la cara roja y la marca de mis manos en su grueso cuello. Sentí un calor enorme, pero no sudaba. Ya no estaba en la Tierra ni podía estar ahí: ahora pertenecía al infierno. Y ahí me pudriré, con ella, que estaba en una esquina de aquella gran habitación, sentada abrazando sus piernas, llorando por su terrible final. Se lo merecía, pensé. Y ahora nos pudriremos los dos aquí, tú por joderme y yo por no perdonarte. Pero no me importa, perdonarte hubiera sido peor que acabar con tu vida.

Wallflower.

Pensando en ti

Vete a la mierda.

Wallflower.

Carta de despedida

Escrito hace tiempo y encontrado hace poco

¿Qué me hiciste? ¿Por qué se me hace tan difícil olvidarte? Es que eres tan bella y yo sé que dentro de esos bellos ojos hay una persona con hermosos sentimientos. Si supieras cuánto te pienso, si supieras cuánto me enfado cuando hablas de otro chico, cuando estás con otro; y lo más doloroso tal vez es que no te puedo reclamar, que no tengo derecho de privarte de eso. Tu esencia está impregnada en cada una de estas palabras, en muchas de mis lágrimas, de mis noches, en algunas canciones. El maravilloso sonido del piano comprende mi sentimiento más que nada ni nadie. Te amo locamente, lo juro, y espero encontrar a alguien como tú pero que me quiera. Te deseo lo mejor y te ruego por favor que no me olvides, y que me tengas siempre en tu memoria como aquella persona que te amó aunque no recibió nada más que falsas esperanzas. Así que me despido para siempre de ti. Adiós. Hasta nunca mi amor. Deseo que seas muy feliz y que encuentres a tu verdadero amor. Sigue sonriendo tan hermoso como lo haces. Enamora a quien desees con tu hermosa sonrisa, tus brillantes ojos, tu suave cabello, con tu dulce voz, tu hermoso cuerpo, con la madurez en que resuelves los problemas, con tus expectativas de la vida y tus reales sentimientos. Ya encontrarás a alguien que abra tu corazón y dejes de ser tímida. Yo espero enamorarme locamente de nuevo, pero de alguien que me corresponda. Simplemente parece que tú y yo no nacimos para estar juntos. Te dejo libre, pero más importante aún... me dejo libre a mí. Te amé y te amo, pero no puedo seguir amándote. Hasta nunca M.

Con amor siempre,

Carlos.

Tocándonos en mi soledad

Inspirado en un maldito error

Son las cuatro de la mañana. Una madrugada oscura y solitaria. Veo vídeos, fotos, hablo con algunos amigos, escucho música, doy consejos, me río, pienso sobre algunas cosas, hago un trato con una amiga y, de pronto, me encuentro pensando en ti. Me había tardado en hacerlo. Entonces esta solitaria madrugada se siente más fuerte. Te imagino acostada en tu cama, sola, pero de una manera placentera. Pensando en el día que pasó y en el que te espera al despertar. Te encuentras a gusto contigo misma: no necesitas a nadie más. Sonríes recordando, y poco a poco te vas sumergiendo en tu otra vida, esa en la que cualquier cosa puede pasar. Pero yo no, yo no estoy tranquilo conmigo: me siento incompleto. Te necesito aquí. Te necesito a mi lado, acostada junto a mí. Me acuesto sobre una oreja, y te visualizo mirándome a los ojos, diciéndome algo que no se escucha pero se siente. Suavemente acaricio tu rostro con mis dedos. Los paso por tu frente, el borde de tus ojos, tu nariz, tus mejillas. Veo tus labios, que de pronto sonríen al acariciarlos. Bajo hacia el cuello, y vuelvo hacia los labios. No había que pensarlo. Te beso. Coloco mi mano en tu espalda, agarrándote con la fuerza necesaria para no dejarte ir nunca. Dos, tres, cuatro simples besos. Después cinco, y no siguieron contándose. No quería dejar de besarte. Seguimos haciéndolo, y entonces empezamos a jadear. Nos separamos sólo para recargar en pocos segundos las energías para seguir besándonos más y más. De pronto, el beso que comenzó siendo tierno e inocente, se convirtió en salvaje. Nuestro ser iba pidiendo cada vez más. Retiro mis labios de los tuyos, y los llevo al cuello. Escucho tu respiración agitada y siento tu corazón latir con brusquedad. Coloco una mano sobre uno de tus senos, sintiéndolo mientras te beso de nuevo los labios. Estoy encima de ti. Tengo mis grandes manos sobre tus perfectos senos. Entonces hago ademán de quitarte la franela, y me ayudas. Te quito el sostén, y ahí estaban tus dos erectos pezones. Uno a uno fui besándolos, chupándolos. Me siento como un alpinista llegando a la cima de una gran montaña: victorioso. Seguí estudiando tu cuerpo con mis dedos. Llenaba tu piel de caminos con mis labios. Te quito el mono que tienes poco a poco, y lo dejo caer al suelo. Acaricio tus piernas, las beso. Voy de nuevo a tus labios, y con la intensidad en que me besas sé qué es lo que más deseas. Meto mi mano dentro de tu ropa interior, y empiezo a acariciar lentamente tu ya mojada vulva. Gimes. Me fascina verte así. Soy el causante de tal sensación. Después de unos minutos, introduzco mi dedo poco a poco, y después en lo más profundo acariciando con delicadeza. Observo tu rostro, que trata de sacar todo lo que sientes por dentro. Arqueas la espalda. Sigo tocándote, cada vez más rápido. Tus labios se turnan para besarme y para dejar escapar un gemido. Y de pronto, me agarras el brazo para que me detenga, y saco con lentitud mis dedos. Acaricio por última vez tu vulva y retiro mi mano. Me acuestas en la cama, y te encargas de mí. Empiezas a besar mi pecho ya desnudo. Me quitas el pantalón corto y sigues besando y haciéndome cariño con tus uñas. Colocas tu mano sobre mi ropa interior, cerrándola para sujetar el arma que esperaba ser agarrada directamente. Empiezas a acariciarla lentamente, y me quitas el interior. Me lo sujetas con tus delicadas manos, y empiezas a abrirlo y cerrarlo. Te gusta verme disfrutar tanto como yo a ti. Cierro mis ojos, sintiendo apoderándote de mí. Me besas, y yo de vez en cuando saco un gemido grueso propio de hombre. Me la agarras con una mano y con la otra aprietas suavemente mis testículos. Y sigues cargando mi arma, cada vez más gruesa y con venas marcadas. Te veo apretando los labios, excitada por lo que estás logrando en mí. Y sigues, hasta que dispara. Pero tus manos siguen cargando, sabiendo que no volverá a disparar de la manera que lo hizo unos segundos atrás... no por los momentos. Sigues acariciando mi miembro cada vez más lento. Entonces vas hacia mí y me besas. Después te acuestas a mi lado y nos volvemos a ver como lo hicimos antes de habernos tocado uno al otro. No queremos más por los momentos, estamos bien así. Cierras tus bellos ojos y poco a poco te duermes. Yo sólo te miro hasta que tu respiración me indica que ya estás dormida. Y verte en ese proceso, me lleva a mí también. Me voy durmiendo poco a poco, sintiéndome el hombre más dichoso del planeta.

Fue la luz del Sol lo que me despertó. Respiré profundamente y me estiré. Giré mi cuerpo para verte, pero no estabas ahí. De hecho, tampoco estaba tu mono ni la franela. Ni el aroma de tu perfume estaba impregnado en las sábanas. Me levanté rápidamente de la cama y te busqué por toda la casa. Pasé por la sala y llegué a la cocina, no estabas; fui al baño, después a la habitación de mi mamá, vacía, y a la de mi hermana, también vacía; y por último, fui al otro baño, y nada. Regresé a mi recamara, frustrado y con los ojos anegados en lágrimas. No estabas ahí, y me di cuenta que nunca estuviste. Estabas en tu cama, seguro despertándote o durmiendo, quien sabe. Y lloré. Nunca me había sentido tan solo.

Wallflower.

Medias derivadas.

Entre tantas funciones que dependen de una variable, entre polinomios de grados decrecientes, llegando a cero, ese numero tan definitivo, pero a la vez tan "nulo". No es tomado mucho en cuenta, pero es el eje del universo, de todo, el cero es principio, y es final también.

Ahí estaba yo, hallando transformadas, convirtiendo el tiempo en frecuencia, cuando oí a mi profesor decir que existían las "medias derivadas", que no solo se trataba de números naturales, perplejo, me quede analizando aquel termino. No lector, no te embriagaré de números ni de constantes, más si tratare de "derivar" el asunto.

 ¿Que relación hay entre el cero y aquella "media derivada"? Ninguna realmente. Un capricho de tantos, que albergo como excentricidad mía.

Ahora, olviden por un momento la derivada, y piensen en la "media". Si, la mitad, la fracción, la porción restante o sobrante que anhela ser entera, ¿no somos nosotros así? ¿fraccionarios acaso? Mi soledad puede considerarse enteramente mía, pero no es única, es compartida por muchos, por una humanidad, dividida entre todos sus habitantes, un numero bastante pequeño, a mi parecer(me evito cálculos, para no caer en lo numérica que es mi vida). Imaginen cuan pequeña es nuestra soledad, comparada con todo un universo ¿te hace sentir pequeño? Quizá lo seas, quizá todos lo somos, somos una fracción de mundo, de galaxia, de un todo, fracciones...

¿Podemos complementarnos? Puede ser, siempre y cuando halles esa otra fracción que completa la pequeña parte de "todo", que representas. No siempre será enteramente complementaria, pero siempre la puedes redondear, hacerla entera, enteramente tuya. Pero siempre redondea hacia arriba, no reduzcas a tu complemento, hazlo más grande, en la medida en que crezca ese complemento, decrecerá esa soledad de tu porción. Haras de esa media derivada, una derivada completa.

"Tú, yo, todos nosotros, podemos ser enteramente nuestros."


Riccio

"Creo que el amor verdadero crea un refugio ante la muerte. Toda cobardía viene de no amar o de no amar bien, que es lo mismo. Y cuando un hombre que es valiente y leal mira a la muerte directamente a la cara, como unos cazadores de rinocerontes que conozco o Belmonte, quien es realmente valiente... Es porque aman lo suficiente como para sacar eso de su mente... Hasta que regresa como lo hace con todos los hombres. Y entonces tienes que hacer el amor bien de nuevo".  — Ernest Hemingway. (Midnight in Paris).

Melpómene

Cuatro mujeres que vivían en Atenas intentaban seguir las leyes que la Polis dictaba, pero no lo soportaron más. En secreto se reunían en el Gineceo de cada una, turnándose, mientras que sus maridos se reunían junto a otros hombres a charlar sobre filosofía y política. Sus nombres eran Melpómene, Urania, Calíope y Polimnia, y al igual que guardaban el secreto de que se reunían, también dejaban para su intimidad sus opiniones e ideales, muy diferentes a las del resto de los ciudadanos de la comunidad. Una de ellas, Melpómene, amaba escribir. Su sueño más grande era que todos conocieran y respetaran su trabajo y, mejor aún, que hubieran personas que pensaran lo mismo pero que tenían miedo a decirlo. Urania era la fanática del sexo, y su marido en secreto también. Lo hacían prácticamente cada noche, y al día siguiente le contaba a sus amigas alguna nueva anécdota, posición, si llegó al orgasmo o no, etc. Y cuando el marido llegaba cansado y aparentemente manipulado por los demás machistas compañeros, no le quedaba más que una técnica que ella sola descubrió: tocarse su parte íntima. Dicha técnica lo compartió con sus amigas y ellas, menos Polimnia, lo aprobaron, lo hicieron, y al día siguiente contaron qué sintieron. Calíope era la de opiniones duras: cuando opinaba que era así, era así y se acabó. No tenía pelos en la lengua. Decía lo que pensaba. Y por último, Polimnia: la más convencional. Ella era la única de las cuatro que le gustaba un poco la idea de que toda mujer tenía que casarse, tener hijos y en conclusión, tener una familia. Pero sufría en ocasiones porque su marido no le prestaba mucha atención. Las cuatro eran amantes de la moda. Ellas mismas cocían la mayoría de sus ropas, y competían inocentemente de quien llevaba el mejor atuendo.

Un día estaban sentadas alrededor de una mesa, escuchando el último escrito que Melpómene había redactado:

“Sentía su cuerpo muy cerca del mío, sus labios ligeramente abiertos anhelando un beso, su desnudez inmaculada se mostraba ante mí perfecta y sensual. Sentía su respiración acelerarse al igual que los latidos de su corazón. Mi cuerpo caliente al igual que mi alma, la querían poseer; que fuese completamente mía.La tomé entre mis brazos y la besé con una pasión desesperada, sintiendo así su desnudez y su calor.Comencé a acariciarla, no sólo acariciaba su cuerpo sino también cada fragmento de su alma. También le proporcionaba besos a sus ardientes caderas, sus senos rosados, su cómodo pecho, sus piernas suaves, sus brazos delicados...Ella me recorría con sus labios perfectos, acariciando mi espalda, mi abdomen, besándome con ternura. Ambos nos entregamos ciegamente a la locura del amor en aquella cálida noche de y cuando pensamos que moriríamos de éxtasis y placer en aquel ritual sensual, caímos  uno al lado del otro, victimas del cansancio y del amor desesperado.La atraje junto a mí y me acurruqué en su pecho, inhalando su delicado aroma.Al despertar la encontré durmiendo plácidamente, delicada y adorable, bajo las mantas de seda. Cuando abrió sus ojos azules me descubrió mirándola y me sonrió; sin decir una palabra, ambos nos dimos cuenta de que era hora de volver a hacer el amor.”

Las otras tres aplaudieron, enamoradas de cada palabra que acababan de escuchar. Melpómene sonrojada, les agradeció. Entonces, a Urania se le ocurrió algo: escribir varias copias de tal escrito y colocarlas en la calle con su inicial (M.) como firma. Ellas se vieron unas a las otras, encantadas de tal idea. Así que ese día y el siguiente lo dedicaron a escribir y escribir copias de “Mi Hedoné inmaculada”.

Al otro día, salieron a la calle con la excusa de que iban a cumplir funciones religiosas. Se llevaron las copias y se las fueron entregando a otras mujeres, pero aun así, les sobraron. Fueron separadas a colocarlas en bancos, mesas, etc. Y después se volvieron a encontrar en el Gineceo de Polimnia. Se rieron por lo que acabaron de hacer, y como ya era tarde, se despidieron y una a una fue saliendo de la casa de la amiga.

Melpómene llegó a su casa con el corazón agitado que, aunque no tenía su nombre completo como firma en su escrito y no le iban a dar el mérito (pero era mejor así porque si no se arriesgaría), significaba que al menos una persona fuera de sus tres amigas leería sus palabras.

Al día siguiente estaban reunidas en la casa de Melpómene. Fue la primera reunión intensa que tuvieron desde que Urania y Polimnia discutieron. Hablaban de unas cosas, pero al final terminaban hablando de las copias de “Mi Hedoné inmaculada”. Transcurrió la tarde, las chicas se fueron, y ella quedó sola con los sirvientes.

  —No es que estaba esperando algo, que todo el mundo hablara de ese o esa tal M., pero el hecho de no recibir nada me sorprendió— Pensó.

Pero cuando llegó su marido, todo cambió. Le empezó a contar que toda Atenas estaba enamorada de un pequeño escrito de un tal M.:

  —Ese tal M. es un genio. Cuando escuché que alguien había escrito un pequeño pero grandioso texto, no me importó mucho, de hecho, pensé que era cualquier cosa, pero estaba equivocado: lo leí y quedé tan enamorado de esas palabras. Ahora caigo en la desesperación, tantos hombres que veo allá afuera y no sé quién es “M.”. Me encantaría saberlo. ¿Cómo me vería yo siendo el mejor amigo de él? Discutiríamos de filosofía, y hasta imagínate que pida mi opinión para sus próximos escritos. Pero más que “Mi Hedoné inmaculada”, creo que el hecho de que sea anónimo es lo que nos tiene locos a todos los atenienses. Ten, léelo. Yo me iré a escribir. ¡Quedé tan inspirado!— Le contó.

Ella lo leyó como si realmente fuera un escrito de alguien más. Y no podía esperar para contárselo a sus amigas. Así que al día siguiente, en la casa de Calíope, ella llegó agitada a contarles. Las otras tres ya estaban sentadas y cuando la vieron, gritaron de la emoción. Melpómene también gritó. Se sentó, y les contó lo que su esposo le dijo la noche pasada.

  —Y me lo dio para leerlo, como si yo no tuviera idea— Se rio. —Si él supiera la verdad. Me encantaría verle la cara. Hasta admitió que quedó inspirado y se fue a escribir. ¡Imagínense! El hombre que no admite inspirarse de algún otro escrito, de otro filósofo, que todas las ideas y momentos de inspiración le llegan solo… ¡dijo que se inspiró en M.!—.

  —Qué bien amiga, demostraste en secreto el poder femenino. Nosotras sí podemos hacer mejores cosas que los hombres. Él admitió que se inspiró de ese escrito, de aquel escritor, sin saber que es una mujer, y mucho mejor que eres tú— dijo Urania.

  —Impresionante— dijo Calíope.

  —Totalmente— comentó Polimnia.

  —Ahora debería trabajar en otro escrito. ¿No les parece? — todas asintieron. —Pero… ¿de qué? Me gustaría escribir sobre una situación actual. Saben, otro revuelo, y así empezar a sembrar mi sueño de que todos lean mis pensamientos y que aquellas personas que opinan lo mismo pero tienen miedo de decirlo se identifiquen.

  —Puede ser— dijo Calíope. —Pero para no ganarte el odio de los atenientes, puedes escribir sobre otra Polis. ¿Qué tal sobre Esparta? ¿Vieron lo que le hacen a esos pobres niños que nacen con algún problema? ¡Es horrible!—.

  —Sí, sé sobre eso. Escuché a mi esposo decir que los abandonaban en montañas o en el campo hasta que se muriesen o fueran devorados por algún animal salvaje. ¡Terrible!— dijo Melpómene.

  —Pues ahí tienes tu escrito amiga: “Esparta: ¿una Polis o el mismo infierno?”— dijo Urania.

Melpómene se fue a su casa al finalizar la reunión pensando en lo que escribiría. Y así estuvo toda la noche: pensando. Y a la mañana siguiente, en casa de Polimnia, plasmó todo lo que había pensado. Al terminar, se lo leyó a sus amigas:

  —En la terrible y rígida comunidad (si es que se le puede llamar así) de Esparta, no aceptan los sentimientos. Ya sabemos por qué son tan buenos militares: ejercitan sólo el cuerpo y no la inteligencia. Desde que nacen, los crían como muñecos manipulados. Pero, ¿ustedes saben la realidad? ¿La horrible realidad? Si un bebé es rechazado en Atenas, el padre lo expone en un sitio público, y alguien lo coge por compasión, para aceptarlo en su familia o para criarlo como esclavo de la familia. Pero en Esparta, los abandonan en montañas o en el campo hasta que se mueran. ¿Eso lo permitiríamos nosotros los atenienses? ¡Claro que no! La idea y obligación principal es tener hijos para mantener y seguir la especie de la familia, para que celebren el ritual de muerte de su padre y para que le sustituyan después de morir. Todo esto es necesario para que todos podamos vivir felices después de la muerte. Y es entonces cuando no puedo evitar preguntarme: Esparta, ¿una Polis o el mismo infierno?

M. —.

Ellas le aplaudieron.

  —Me encanta— dijo Urania.

  —A mí también— dijo Calíope.

  —Es fantástico— dijo Polimnia.

Y empezaron a escribir las copias. Las hicieron en lo que quedaba de tarde y al día siguiente. Y cuando las tenían listas, cada una se fue a su casa y esperaron al próximo amanecer para reunirse y entregar las copias. Esta vez lo hicieron con más cuidado pues no querían quedar como sospechosas. Cuando ya habían terminado, cada una se fue a su casa con la expectativa de que algo diferente pasara al día siguiente.

Y así fue. Al finalizar la tarde, cuando el marido de Melpómene apareció, ella se enteró de todo:

  —Qué escándalo aquel nuevo escrito de “M.”. Hoy lo leí y puedo jurar que fui uno de los primeros que lo leyó. “Esparta: ¿una Polis o el mismo infierno?”. ¡Grandioso escrito! Le mando mis felicitaciones a “M.” a través de los dioses. ¡Si tan sólo lo conociera! Y opino que este nuevo escrito será aplaudido por todos los atenientes. Después de todo el esfuerzo para recuperar nuestro estado después de la Guerra, es hora de leer algo que nos haga reír por aquella sociedad ignorante pero que también nos haga sentir superiores pues nosotros no pensamos de esa rebajada manera—.

Cuando amaneció, las chicas se reunieron en el Gineceo de Melpómene. Esta les contó todo lo que su marido dijo.

  —Y así como escuchan chicas, parece que a toda Atenas le encantó el escrito—.

  —De nuevo felicidades, querida. Ya te había dicho yo que tienes talento— le dijo Calíope.

Melpómene sonrió, y el día siguió normalmente: hablando de esto y de aquello, riendo y contando anécdotas.

Pero había algo que ellas y todo el estado ignoraba: el escrito se había corrido hasta llegar a las Polis que rodeaban Atenas. Y siguió corriéndose, hasta llegar a Esparta. Los reyes al enterarse, entraron en un estado de cólera tal, que sentenciaron la destrucción total de Atenas. ¿Cómo iban a burlarse de su sociedad? Y anunciaron que tres mil hombres espartanos iban a ir de sorpresa a destruir aquel estado. Todos se prepararon, e iniciaron el viaje.

Mientras estos andaban, las otras Polis iban enterándose. Y así como el escrito de M. llegó a Esparta, el plan de Guerra que estos cumplirían se corrió a Atenas. Y el gobernante de aquel momento, asustado y sorprendido, mandó a comprar Hoplitas para combatir a favor de la Polis. Se reunieron mil hoplitēs, y estos esperaban a los militares espartanos en la entrada de Atenas.

Melpómene, Urania, Calíope y Polimnia entraron en crisis, sobre todo la primera. El esposo de ella ya no apoyaba a “M.”, de hecho, ninguno de los que antes se enamoraron de sus palabras lo apoyaba. Parece que todos se olvidaron de que en algún momento sintieron admiración por él o ella.

  —Ahora, por culpa de M., Atenas se convertirá en ruinas. Y esto no es permitido, ¡claro que no! Esto no es Areté, M. no es perfección— se decían los atenienses unos a los otros.

  —Por culpa de él, ahora Atenas está de nuevo en peligro. Sabemos cómo son las cosas: los espartanos terminarán destruyéndonos—.

En una de las reuniones, en casa de Urania, Melpómene lloró de tal manera que sintió que jamás dejaría de hacerlo. Las amigas le acariciaban el cabello y la espalda, diciéndole frases para ayudarla.

  —Cariño, tú no sabías que esto pasaría. No es tu culpa— le decía Urania.

Pero nada podía hacerla sentir mejor. Estar con sus amigas, escribir y leer era lo único que la distraía un poco. El resto, nada. Le tenía miedo a la soledad. Sentía que había acabado con su Polis. Morirían personas, familias quedarían incompletas y se destruirían edificios por su culpa.

Y así pasaron los días, hasta que los espartanos llegaron a Atenas. Sin detenerse, fueron y atacaron sin piedad. Lo que se dictó fue claro: “destruyan Atenas”. Melpómene entró en una depresión tan grande, que veía la muerte como su única salvación.

Como había previsto su marido, Atenas iba perdiendo. Algunos Hoplitas se retiraron, y ya quedaban muy pocos. Muchas estructuras se habían convertido en escombros, incluyendo oikos. Como había pensado, varias familias quedaron incompletas. Algunos maridos dieron su vida por su Polis. Y las horas continuaban, pero parecía que Atenas no.

Al día siguiente de que comenzó la guerra, Urania, Calíope y Polimnia la visitaron. La encontraron sentada en su Gineceo, callada y viendo el suelo. Se acercaron a ella.

  — ¿Qué piensas cariño?— le preguntó Polimnia.

Melpómene respiró hondo, pero no respondió. Sus amigas se quedaron calladas viéndola y viéndose a sí mismas, hasta que les sorprendió la voz de su amiga.

  —Aunque estaba en contra del sistema, no quería que destruyeran mi estado. Mi bella comunidad, tanto que le costó recuperarse. Tantos hombres han muerto en pocas horas, tantas familias que han quedado con espacios vacíos, todo por mi culpa. Es increíble lo que unas pocas palabras pueden hacer. Yo me pregunto, ¿por qué reaccionan cuando se trata de algo que tenga que ver con guerra, con matanza, con beneficio propio? ¿Por qué las personas no actúan igual cuando se trata de igualdad, de amor, de respeto, de cariño, de sabiduría, de unión? ¿Qué pasa que no hay un verdadero avance? Pero más que luchar por mis ideales, tengo que pagar lo que hice. Pero me iré de este mundo siendo yo. No me arrepiento de lo que escribí, de lo que pienso. Porque no hay peor muerte que morir siendo alguien que realmente no eres. Adiós amigas, no tienen idea del agradecimiento tan grande que siento por haberlas conocido. Las quiero. Y por favor, no me detengan—.

Dicho eso, se levantó y caminó hacia la puerta de la casa. Sus amigas, desconcertadas, la persiguieron llamándola:

  —Melpómene, ¿a dónde vas? ¡Vuelve!—, gritó Calíope.

Pero Melpómene seguía caminando. No dejaban de seguirla, cuidándola. Ningún guerrero hizo caso de ellas, todos estaban ocupados con sus enemigos. Y siguieron caminando, hasta llegar al Ágora, donde más intensa estaba la disputa. Melpómene se detuvo, dio un lento y profundo suspiro, se secó una lágrima, y gritó como nunca lo había hecho. Todos los que se encontraban a su alrededor se detuvieron, impactados.

  — ¡Detengan la guerra! — gritó Melpómene.

Todos fueron hacia ella, algunos con intención de matarla sin compasión para seguir con la destrucción de Atenas. Sus amigas dándose cuenta de eso, se colocaron delante de ellas y Urania gritó:

  —Si la van a matar, nos matan a nosotras tres también—.

Los demás que estaban regados por la Polis se iban dando cuenta de que sus compañeros dejaban de pelear y se dirigían al Ágora, así que ellos hicieron lo mismo (algunos aprovechando la distracción del otro para matarlo) hasta que todos los guerreros se encontraban alrededor de las cuatro amigas.

  —Hay algo que tienen que saber—. Gritó Melpómene. — Ustedes los espartanos se enteraron de que aquí en Atenas estaban burlándose de su sociedad, pues así fue. Pero no fue Atenas, fui yo. Yo soy quien escribió aquel texto, yo soy “M.”—. Todos se miraron. Hubo un encuentro de sentimientos en los atenienses: molestos con Melpómene y a la vez sorprendidos por quien había escrito aquellos dos increíbles textos—. Moriré por culpa de sus mentalidades, porque ustedes no aceptan una mente diferente. Todo tiene que ser igual, según ustedes todos tenemos que tener los mismos pensamientos. Pues se equivocan, todos somos diferentes. Pensamos y sentimos diferentes a los demás. Y así, con respeto, es que se logra la civilización. Y ahora moriré, seré castigada severamente por mis palabras, por creer en mis ideales. Pero prefiero morir, que ver a mi comunidad caer así. Pero que una cosa les quede claro, moriré siendo yo. Porque hasta mi último suspiro de vida seguiré creyendo en que las mujeres no deben limitarse a estar en el dominio familiar. ¡Las mujeres merecemos estar en la calle, compartiendo con amigas escritos, lecturas y opiniones! ¡Nosotras tenemos la capacidad suficiente para hablar con sabiduría y entablar temas como la filosofía y la política! ¡Ustedes los hombres son las mentes cerradas! Y para que se den cuenta… ¡Fue una mujer la que causó todo esto! ¡Fue una mujer la que inspiró a muchos hombres! Seguiré pensando que debemos enamorarnos, debemos tener a esa persona que nos cuide de verdad, que nos ame en la salud y en la enfermedad. Y escuchen bien esto espartanos, hasta mi último suspiro de vida seguiré creyendo firmemente que su comunidad es un desastre total—.

Y fue justo en este momento que la espada de un espartano se introdujo en el cuerpo de Melpómene. Urania, Calíope y Polimnia se agarraron las manos, las subieron y gritaron:

— ¡Por Melpómene! —. Siendo sus últimas palabras de vida. Y como ya la causante de aquella guerra murió, los militares de Esparta dieron fin a la disputa y se retiraron a su Polis. Y Atenas quedó destruida, pero no por todo lo que la guerra se llevó, sino porque murió una valiente mujer que defendió sus ideales hasta la muerte.

Créditos a mi amiga Gabriela Gonzalez Pena por “Mi Hedoné inmaculada”, título original “Mi Venus inmaculada”.

Wallflower.

La vida sin las mentiras, ¿Sería posible?

Quiero que al leer esta entrada, imagínense, queridos lectores, que vivimos en un mundo en el cual no existen las mentiras. Recordemos que en la sociedad se considera una virtud el ser honesto y ciertamente la mayoría de nosotros pensamos en la honestidad como algo bueno. Sin embargo, aprovechando nuestra inclinación por la verdad, hay que admitir que no siempre la decimos.

Ahora sabiendo esto, hagamos el ejercicio mental: Primero que nada no podría existir la política, pues ya todos sabríamos las verdaderas intenciones de los políticos y le puedo asegurar que la mayoría de ellas no son buenas. Probablemente no podríamos trabajar, ni estudiar, pues cada vez que faltásemos a un examen o a un día laboral no por enfermedad o diligencias sino por placer, nuestros respectivos jefes/profesores/superiores lo sabrían. En fin, se podría decir que si no pudiéramos decir mentiras no sería posible la existencia de la sociedad como la conocemos. 

Imagínense que les hacen esas típicas preguntas incómodas en las que usualmente debes mentir.

-¿En qué estás pensando, que andas tan distraído/a?

-Sexo.

-¿Cómo me queda esta camisa?

-Te ves asquerosa.

-¿Me quieres?

-Te quiero coger.

-¿Estarás ocupada/o el fin de semana?

-Para ti, ¡Siempre!

-¿Y qué hiciste ayer en la tarde?

-Estaba teniendo sexo.

-¿Por qué no quieres salir conmigo?

-¿Acaso no te has visto en un espejo? ¡Eres horrorosa/o!

-¿Por qué pones esa cara?

-Es que tienes un aliento de perros.

-¡¿Quién se tiró ese?!

-¡Fui yo! ¡Fui yo!

-¿Crees que soy bonita?

-He visto mejores.

-¿Qué estás mirando?

-Tus tetas.

-¿Tendrías algo sexual con tus amigos?

-¡Pero si ya lo he tenido! 

-Te presento a mi novio/a

-Está como para darle.

-¿Me quieres aunque sea un poquito?

-No.

-¿Qué harás mañana en la noche?

-Tendré sexo.

-¿Qué quieres hacer?

-¡SEXO!

¿Qué es lo más importante para ti?

-El dinero.

-¿Me ayudas con mi tarea?

-No, lo lamento pero eres bien bruta/o. No hay mucho que hacer por ti. 

-¿Qué es lo que quieres de mi?

-¿No te lo he dicho ya mil veces? ¡SEXO!

En fin, algo así sería nuestra vida si no pudiéramos decir mentiras. Claro que siempre están las personalidades sarcásticas o los amigos con los que tienes una confianza absoluta y pueden hablar así entre ustedes. Sin embargo si estas preguntas se las hiciera algún familiar o alguna persona que estas conociendo apenas... Realmente sería algo terrible decir la verdad en su totalidad. Por eso y sin mas que agregar, hay que agradecer que podemos decir mentiras y que las personas pueden seguir pensando que eres amigable, dulce e inocente. 

Boucless. 

Un piano de leyenda. (¿Seguro?)

"Yo no quiero mirar lo que he mirado

                                        a través del cristal de la experiencia,                                                  el mundo es un mercado en que se compra

amor, voluntad y conciencia."...

"La estupidez, el vicio y hasta el crimen

pueden tener su puesto señalado,

las llagas del defecto no se miran

si las cubre un diamante bien tallado."...

"Cuándo veo a mi paso tanta infamia

y que mancha mi planta tanto lodo,

ganas me dan de maldecir la vida,

ganas me dan de maldecirlo todo.

Porque ceñido a la verdad estoy,

me dieron a libar hiel y veneno,

hiel y veneno en recompensa doy.

Y si tengo la palabra tosca,

en estas lineas oscuras y sin nombres

doblando las rodillas en el polvo,

pido perdón a Dios, pero no al hombre."

Ramón Ortega, Verdades Amargas.

Como nos dice Ortega en este poema, "Yo no quiero mirar lo que he mirado a través del cristal de la experiencia"

El pasado Sábado 10 de agosto del 2013, mi querido y gran amigo Carlos Seijas y yo decidimos asistir a un concierto de piano junto con mi musical papá y mi hermana menor. El concierto tendría lugar en el Teatro Teresa Carreño a las cinco de la tarde. La actividad llamada "Un piano de Leyenda" se realizaría en la sala José Felix Ribas. Eran varias presentaciones que se llevarían a cabo los días Viernes, Sábado y Domingo primera función a las 11 de la mañana y segunda función a las 5 de la tarde. Al llegar al teatro nos dimos cuenta de cómo había cambiado este desde que cayó en manos del gobierno; en la entrada, anuncios y carteles de gran tamaño en conmemoración del líder socialista fallecido, en el fondo del teatro se realizaba a su vez una actividad gratuita para el público en donde se podía apreciar una gran falta de profesionalismo y desorden. En la librería del Teatro sólo podíamos encontrar libros que hablaran de la renombrada revolución (termino mal empleado pues las revoluciones nunca duran 14 años), de la vida y obra de nuestro libertador, obras socialistas y afiches de Ernesto Guevara.

Mi amigo y yo salimos decepcionados de la librería, pero no dejamos que estos acontecimientos nos apagaran las ganas de oír buena música y de apreciar el talento venezolano.

Antes de empezar la función se oye una voz masculina diciendo claramente: Por favor apagar los teléfonos celulares o colocarlos en modo silencioso.

A penas empieza la función comienzan a sonar los celulares, hay niños pequeños gritando y molestando, (sin mencionar las dificultades que tuvimos para ubicar los asientos por la falta de organización) personas hablando entre pieza y pieza. Y para empeorar la situación, las personas no sabían cuando aplaudir y varias veces interrumpían a los pianistas antes de que terminaran de tocar.

 A pesar de las circunstancias, Carlos y yo disfrutamos mucho el concierto. 

Al día siguiente (Domingo 11 de agosto) mi papá asistió al concierto respectivo de las 11 de la mañana. Nos cuenta que salió de este muy decepcionado pues el ambiente donde se había llevado a cabo la actividad cultural fue muy tenso. Nos contó que Carlos Urbaneja, pianista venezolano de gran trayectoria musical, fue interrumpido por el sonido estridente de un celular que sonó tan fuerte que desconcentró al músico a tal punto que, molesto e indignado, se levantó del piano y abandonó el escenario.

Pero esta pequeña escena no es nada comparado con lo que narraré a continuación.

Ese mismo Domingo se llevó a cabo el concierto de clausura a las 5 de la tarde y mientras que Clara Rodriguez realizaba su exquisita presentación en el piano, no se sabe como pero obviamente gracias a la falta de seguridad, subió al escenario un hombre borracho quien tuvo acceso a este por la entrada de los camerinos. El hombre se tambaleaba y bailaba al lado de la pianista, quien aterrada abandonó el escenario.

Al fin actuan los guardias de seguridad y se llevan en brazos al ebrio. Mientras que esto ocurria, una persona del público se montó en el escenario brincando la muralla que hace la división entre la audiencia y el artista y gritó contento: ¡Ahora voy a tocar yo!

Este sujeto comenzó a "jurungar" el piano sin ningún cuidado, haciendose pasar por los pianistas que se presentaron aquel día.

La guardia también se lo llevó minutos después.

Yo necesitaba narrar lo acontecido en ese teatro, no podía quedarme callada. Espero que muchos tengan la oportunidad de leer esto y sepan en qué estado se encuentra nuestro país. Recuerdo que la frase de mi tesis de grado fue "Sin cultura no puede existir un país". 

Así cuidan nuestros museos, nuestras librerías y así respetan a nuestros artistas (quienes nos representan a nivel mundial) El actual gobierno venezolano es un reflejo de la gente que habita estas tierras. Disfrazan su mediocridad llamándola socialismo. No hay respeto por el arte ni por la música, la ignorancia abunda y los valores humanos se ven poco.

Como dice el poema, yo no pienso callar pues "ceñida a la verdad estoy" y poco me importa si estas palabras molestan a alguien. Todavía soy libre de expresarme, y así lo haré mientras viva. 

Boucless.

Amar con dedicación.

Dedicado a todas las personas que aman con dedicación, entre ellas mis amigos Gabriela, Katherine y Cristhian.

No apto para filofóbicos.

Encendí mi cigarro y fui al balcón. Era de noche. Mientras lo consumía, pensé como siempre en el amor y en la vida. Empecé a buscar temas para mi próximo escrito, pero entonces pensé que no hacía falta buscarlo, porque llegaría solo. Y decidí darle un descanso a mi mente: detener mi vida por unos minutos y pensar en lo que realmente soy. Y de eso escribiré, de lo que soy.

Desde que nací, he amado a Dios, a las personas y a las cosas. Desde pequeño amo con dedicación, y cada día fue aumentando ese sentimiento. Y ahora lo hago mucho más, siéndole fiel a lo que decido amar. He amado con locura y frustración a dos chicas en mi vida, dándole todo lo que puedo. Les daba noches sin dormir, canciones, lecturas, escritos, energías y tiempo. Llegaba al punto de sentirme vulnerable ante ellas. Creo que sentir el dolor de que no me amarían como yo lo hacía me obsesionaba más, y terminaba perdidamente enamorado. Entonces recuerdo un escrito que me pasó un amigo, que dice:

"La quise de una manera tal, como para acostarme junto a ella en el sofá, enredar mis manos en su alrededor y dormir. No para tirar salvajemente, como en esas películas. Inclusive, ni siquiera para tener sexo. Sólo dormir juntos en el más inocente sentido de la palabra. Pero yo no tenía el valor y ella tenía un novio y yo era demasiado regular y ella era demasiado hermosa y yo era desesperadamente aburrido y ella era infinitamente fascinante. Así que opté por caminar de vuelta a mi habitación y colapsar en mi cama, pensando en la posibilidad de que si las personas fueran lluvia, yo sería llovizna y ella huracanes."

Entonces pienso: ¿acaso esa persona se toma el tiempo de pensar lo que realmente siento? ¿Lo que realmente, realmente siento? ¿Me explico? No me refiero al amor solamente, sino a esa dedicación extrema que doy. Y si lo hiciera, ¿se enamoraría de mí al darse cuenta del tiempo que le dedico? ¿De eso de lo que hablo: de lo que realmente, realmente siento? Es que es algo tan grande, tan imposible de explicar. Ese sentimiento de posesión que uno siente, de tenerla en los brazos, de ser mi primera prioridad y yo la suya, de poseerla agarrándole las piernas y sintiendo su ser, de reírnos acostados en la cama. No sé si me explico, espero que sí. Pero como ya muchos sabemos, el amor es un tema muy complejo y complicado, así que hago lo mejor para que se entienda.

Pensé también en todo lo que uno es capaz para conquistar a esa persona. Somos capaces de mentir y herir. Tenemos una fuerza enorme para seguir escribiéndole y hablándole aunque nos sintamos humillados. Y esto, justamente es esto a lo que me refiero en el párrafo anterior: todo lo que somos capaces de hacer, ¿acaso esas personas no se toman el tiempo de pensar realmente lo que sentimos y lo que haríamos por ellas? Como dice la hermosa canción de Bob Dylan, "Make You Feel My Love" (aunque la única versión que he escuchado es la de la talentosa Adele): "Pasaré hambre, pasaré todas las penurias. Recorreré las calles de rodillas. No hay nada que yo no hiciera, para hacerte sentir mi amor." También dice: "No hay nada que yo no hiciera. Iría al fin del mundo por ti. Te haría feliz, haría todos tus sueños realidad. Para hacerte sentir mi amor".

Le pregunté a una amiga qué era para ella amar con dedicación, y mientras me respondía, entre los dos llegamos a esta conclusión: Amar con dedicación está más allá de lo material y de las palabras, mucho más allá de las promesas. Amar con dedicación es hacer sentir a esa persona segura de que está en buenas y calientes manos que la harán sentir amada y protegida. Cuando se llega a esa seguridad, estando con esa persona, hay algo en el lugar que los hace sentir tranquilos y seguros. Es un sentimiento de paz, de sentir que ya no estás perdido en un mundo tan grande y tan lleno de muy diferentes y misteriosas personas. Sientes que todo tiene sentido y cada cosa y persona están en los lugares indicados. Te sientes completamente vivo, y no hay ser más hermoso que el que tienes frente a ti. Eso es amar con dedicación, bueno, para mí y para mi amiga.

No es curioso que haya querido hablar sobre mí y termine hablando sobre el amor. Si me preguntan cuál es mi palabra, como se lo hicieron a Elizabeth Gilbert en Eat, Pray, Love, respondería “amor” (y también diría “ambición” y “pasión”). Justo como dice mi frase favorita, escrita por Candace Bushnell para el magnífico personaje de Carrie Bradshaw: “Soy alguien que busca amor. Amor verdadero, ridículo, inconveniente, dedicado, un amor que no deje vivir al uno sin el otro.”

Wallflower.

Sin título apropiado que justifique tal cursilería.

¡Cómo quisiera que las cosas fueran como antes!

Extraño las cartas perfumadas, los ramos de flores, aquel amor apasionado y ciego del que se habla en tantos libros. Extraño algo que no he ni visto ni conocido, sólo leído.

Con esta confesión no quiero afirmar que las primaveras pasadas son mejores que las nuestras. Estoy consciente de que cada época tiene sus aspectos positivos y sus aspectos negativos, por ejemplo, hoy en día es posible mantener una buena higiene (no como en el siglo XVIII y los anteriores a este, donde las personas más limpias se bañaban una vez a la semana) También tenemos el milagro de la medicina moderna y, lo más importante de todo, la mujer ya no es tan prisionera de las costumbres y convencionalismos sociales. 

Sin embargo he visto como lo romántico se ha ido extinguiendo poco a poco; hoy en día es mejor simplemente mantener relaciones sexuales y luego desaparecer a dedicarse a la ardua tarea de conquistar. Pocos somos los individuos que todavía tenemos fe en hallar a esa persona con la cual vivir una historia mágica. No malinterprete mis palabras, yo mas que nadie estoy de acuerdo con que cada quien es dueño de su cuerpo y apoyo la idea de una sexualidad sana y divertida. No obstante considero que tener sexo y hacer el amor no son la misma cosa. (Llámeme "cursi" si quiere, pero en algún momento debía de escribir sobre esto) 

Personalmente admito que me gustaría que me conquistaran a la antigua: poemas, sonetos, serenatas, que me sacaran a bailar. Pero también me gusta el lado pícaro; usar afrodisíacos, un buen vino y muchos lugares en dónde hacer el amor y hacer locuras. Para que una relación funcione de manera adecuada y sea estable debe existir un balance entre lo romántico y lo sensual.

Nosotros (los trágicos seres humanos, quienes no sabemos por qué estamos aquí, de dónde venimos y a dónde vamos) no podemos transcurrir la vida en soledad y quien piense que sí, se está mintiendo a sí mismo. Tarde o temprano necesitamos la compañía y cercanía de alguien, querer y sabernos queridos. Es muy difícil encontrar amor hoy en día y más difícil es encontrar a alguien que cumpla con tus expectativas, lo único que puedo asegurarle es que en algún momento se enamorará y así mismo se enamorarán de usted. Si me gustaría que las cosas fuesen como antes, apasionadas y desesperadas, porque así soy yo: apasionada y desesperada. Pero los tiempos que vivimos son diferentes, son apresurados e intranquilos. Sólo me queda decirle que siga luchando por conseguir cariño, pues al final de cuentas, el amor, al igual que la música, son unas de las pocas cosas que nos demuestran que estamos vivos.

Dedicado a mi amigo Carlangas, un loco apasionado como yo...Y también a usted. 

Boucless.

Expectativas

Somos muchas las personas que deseamos un amor verdadero, ridículo y dedicado; y muchos de nosotros sufrimos por un amor no correspondido. Pasamos noches pensando en esa persona, deseando enormemente que esté ahí con nosotros. Nos frustramos. Y, como somos especialistas en el masoquismo, pensamos en lo que haríamos con esa persona. Y me imagino acostado junto a ella, con la cortina recogida desnudándonos ante el cielo, besándonos, abrazándonos, riéndonos, acariciándonos, tocándonos. Entonces, escucho su respiración agitada. Siento sus labios en los míos. Escucho mi nombre en su perfecta voz. Nos imagino acostados en el césped, viendo las estrellas. No se escuchan nuestras voces, pero sí nuestros pensamientos. Escucho su corazón latir fuerte. Siento su excitación al tener su cuerpo junto al mío. Entonces, abro los ojos: me encuentro con una habitación oscura y sola. Ni yo me siento ahí. Yo no estoy ahí: estoy perdido en mi mente, en mis pensamientos. Me molesto conmigo mismo. ¿Por qué pienso en todo eso? Pero parece que no pensar es peor que sí pensar. Y paso el resto de la noche odiando la realidad.

Y así hasta peor pensamos en nuestro amor platónico. Nos preguntamos: ¿por qué me pasa esto? ¿Qué hice? No me lo merezco. Y es verdad, no lo merecemos... ¿O tal vez sí?

Estamos bobos por una persona que nos parece perfecta. Todo (o casi todo) respecto a ella es perfecto. Nos volvemos ciegos. Su forma de vestir, sus ojos, su voz, su cabello, su risa, su sonrisa, su figura, sus manos, su pecho y todo nos parece que encaja en la perfección. Hasta por tanta grandeza llegamos a sentirnos inferiores. Y por ser ciegos, no nos fijamos en la belleza de otros. En esa persona que sí le gustas. Estamos tan locos por aquella, que no nos fijamos bien en esta. De hecho, hasta inconscientemente le buscamos defectos para agrandar a la otra. Y por eso no aceptamos a quien tal vez sí nos daría amaneceres, atardeceres y noches llenas de cariño y amor. Es entonces cuando pienso al respecto y me pregunto: ¿comenzamos enamorándonos de verdad de una persona o sólo de la imagen de perfección que creamos? ¿Por qué nos importan más las apariencias que los sentimientos?

Rechazamos (sin mala intención obvio) personas porque nos parecen pequeñas, o muy altas, o por su color de cabello, de piel, de ojos, por sus pequeños pies, por sus grandes pies, por sus dientes, por su peso, por su voz, etc. Nos hacemos ideas erróneas. Pero entonces, cuando encontramos a alguien que encaja con nuestro estereotipo, nos "enamoramos". Y no puedo evitar preguntarme: ¿es la búsqueda del amor, o la búsqueda de alguien que cumpla con nuestras expectativas?

Wallflower.

El caballero de rojo y la princesa del lago.

Desde tiempos inmemoriales se había hablado de un lago antiguo en el que vivía una princesa, ella estaba confinada a vivir en el centro del lago, a causa de una maldición que cayo sobre el rey hace muchos años. Muchos caballeros aceptaban la propuesta del rey de liberar a su hija de aquella maldición, pero ninguno volvía con vida para contarlo.

Hasta que un día un valeroso caballero de rojo, cargando una espada inmensa y de larga envergadura (se decía que con ella mato a más de veinte dragones) fue ante el rey, aceptando su propuesta de salvarla, con la condición de casarla con el lo más pronto posible. El rey no lo dudo un instante, pensando que si era lo suficientemente honorable y habilidoso para salvarla, seria un esposo de valor. El caballero salio esa misma noche en dirección al lago. Luego de varios días llego a las cercanías del lago, notó que era muy claro, se aproximo a la orilla y mirose a si mismo en el reflejo del agua, mayor fue su sorpresa cuando su reflejo empezó a cobrar vida y levantarse de entre las aguas -el lago estaba hechizado-. El caballero en su defensa ataco, y su sombra le respondió con la misma fuerza, hizo una estocada hacia la armadura de su oponente, y este la evadió sin más. El caballero y su alter ego estuvieron combatiendo por varias horas, jamás había peleado con alguien tan intensamente, y ya se hallaba cansado. Reflexiono el caballero, y opto que rendirse seria la mejor opción, y si el caballero atacaba, el buscaría una apertura para matarle. Soltó su espada.

Se quedo atónito cuando vio que su sombra soltaba la espada también, rindiose, en efecto. Su silueta volvió a fundirse con el lago. Apenas hubo desaparecido un sendero se iluminó hacia una isla pequeña, donde se hallaba la princesa postrada, sonriente. Inmediatamente le abrazo y ella le beso cómo nunca hubo besado a un hombre.

-Oh, caballero, me has librado del hechizo, pensaste sabiamente tus acciones, pues pelear contra uno mismo en guerra solo lo destruye a uno, nunca habrá un vencedor-.

El caballero había comprendido porque su sombra se rindió, era una prueba de cuando uno debe saber rendirse, sobretodo si la pelea es con uno mismo. Llevo a la princesa en brazos de vuelta al castillo del rey. Apenas hubo llegado la noticia llego a oídos del rey antes de que llegase a sus aposentos, y ordeno que se hicieran los arreglos apenas la princesa hubiese descansado. Recibió a ambos con alegría, y al caballero le concedió su promesa, y le condecoro como "El caballero Dragón", por su sabiduría y el rojo de su armadura. Nunca olvidara el caballero esta grata lección que aquel antiguo lago le heredo.

"La guerra más difícil consiste en combatir es contra uno mismo" (Barón de Logau)

Riccio.

Frente a mi ventana.

Son exactamente las doce. Paseo por mi casa como un alma en pena, mis únicos acompañantes son el eterno "tic-tac" del reloj y mis recuerdos. Suspiro y me dirijo a mi habitación, para ser más precisos, a la ventana. Me asomo y observo la vista, taciturna. En la penumbra mis sentidos se despiertan; veo los edificios de La Candelaria también sumergidos en la oscuridad, salvo por una que otra ventana que destaca por tener las luces encendidas. Sigo guiándome por mi vista y observo la única calle que se ve desde mi perspectiva; está sola y oscura, salvo por las tenues luces de la acera y aquellos seres que se atreven a aparecen sólo en la noche.

Suspiro y me pregunto cuántas personas estarán haciendo el amor en este momento o durmiendo abrazadas bajo el calor de las sábanas. Me pregunto también cuantos hombres y mujeres estarán calmando su sed sexual en la habitación de un hotel barato por unos cuantos minutos para después separarse y no volverse a ver jamás. Pienso también en cuántas personas estarán muriendo en este momento, ya sea por la alarmante inseguridad de nuestro país, por una enfermedad o simplemente de melancolía. 

Es entonces cuando analizo los acontecimientos de mi vida: 17 años. 17 cortos años que para mi han sido precipitados. Me cuestiono a mi misma pensando que quizás he vivido una vida muy apresurada y he hecho muchas cosas antes de tiempo, empiezo a recordar esas palabras que dije que hirieron a un buen amigo, a aquellos hombres que conquisté solo por despecho y una que otra contestada a mi hermana y a mi papá; espero que algún día me perdonen. 

Ocurre que en el reflejo de mi ventana se aparece el rostro de ella. Está mirándome fijamente con sus grandes ojos verdes, me mira con melancolía porque sabe que yo me encuentro melancólica. A estas horas de la noche es cuando puedo sentir la presencia de todos aquellos seres queridos que no he dejado de amar y de recordar aunque el paso del tiempo siempre esté ahí, amenazante. Siento que las dos mujeres que marcaron mi infancia están aquí conmigo; al pensar en ellas, en sus vidas, sus amores, sus desesperanzas y en cómo se fueron de este mundo, logro entender por qué 17 años pesan tanto. 

Logré entonces encontrar una respuesta a la pregunta que siempre me había hecho. "¿Por qué escribo?" Escribo por ellas, para que el paso del tiempo no borre sus historias. Escribo porque pienso que toda historia es digna de ser narrada si la prosa es bella y fiel.

Por ejemplo, ¿Acaso no sería digno de escribir acerca de cómo mis abuelos vivieron la guerra civil de España? ¿Cómo dejaron de comer? ¿Cómo los marineros de la embarcación en que estas dos personas zarparon a Venezuela le gritaban piropos a mi abuela por su hermosura, a pesar de que su marido estuviese presente?  O ¿acaso no es digno escribir sobre cómo mi mamá en su lecho de muerte afirmó sonriente que lo mejor que le había pasado en su vida había sido conocer a mi papá?  ¿De cómo estas dos personas se amaron a pesar de los rechazos, la pobreza, la enfermedad? Sin mencionar también la historia de mis otros abuelos, igual de impactante y mortal. 

Dicen que no hay nada mas egocéntrico que una autobiografía. Pues yo asumiré esa carga y escribiré mi historia, quizás no directamente sino a través de cuentos y fragmentos, pero la escribiré. La historia de mi familia, de cómo se sobrevive en este mundo de sinsabores hasta llegar a mi generación. 

Debo escribir simplemente como una forma de luchar con el paso del tiempo, para que la muerte no borre todas estas vivencias y para demostrar que la vida real puede ser tan fascinante como la fantasía. 

Debo escribir a su vez para poner algo de orden en mi mente: para mí todo es arte. Cada suspiro, cada gemido, cada beso, cada flor, todas las lágrimas, todas las sonrisas, todos los recuerdos, son arte. Para mí todo está ocurriendo en el mismo momento, no hay un orden cronológico en mi cabeza. Mientras que yo escribo a estas horas sentada frente al monitor, al mismo tiempo está ocurriendo la Segunda Guerra Mundial, Cristobal Colón está descubriendo América y Freddie Mercury está cantando frente a miles de personas. Escribir es una forma de mantenerme cuerda y no dejarme arder por las sensaciones y los recuerdos. 

Es difícil lidiar con nosotros mismos.

Boucless

Vicios.

Supongo que son muchas las personas que le aconsejan a un amigo: "por un día que no fumes (o tomes), te ayudará". A mi me lo dijeron, y asentí. Pero ahora que lo pienso, las personas te aconsejan para que dejes vicios notables y tangibles, pero se olvidan que amar es otro vicio, y hasta te puede matar más que un cigarro o una botella de licor. Amar te puede desgarrar por dentro, te puede volver inseguro, hasta existen las personas que se convierten en asesinos por amar con locura. De hecho, amar te puede volver fumador y alcohólico. No digo que el amor es peligroso y que no deberíamos arriesgarnos, todo lo contrario: debemos lanzarnos a ese precipicio lleno de adrenalinas y noches sin dormir, lleno de lágrimas y sonrisas, para poder sentir la vida. Para vivir. Y también está bien que te ayuden, de hecho, hasta se siente bien que se preocupen por ti. Pero mi cuestión es esta: ¿por qué todos estamos pendientes y preocupados de la superficie, de los vicios que se ven; y no del fondo, de aquellos problemas internos que nos van matando poco a poco?

Piensa sobre eso.

Wallflower.

Baila para mí, Salomé.

Salomé se incorporó, hipnotizada por el ritmo de la música. La noche estrellada y la tenue iluminación de las velas transformaban el palacio griego en un paraíso de atmósfera sensual y seductora. El público aguardaba en silencio el comienzo de aquel ritual, embriagados no sólo por aquel espectáculo visual sino también por el vino servido en copas de oro. La mezcla de la carne con el tinto actúan como un buen afrodisíaco, encienden el deseo sexual tan rápido como se enciende una mecha al contacto del fuego. 

Herodes se encontraba sentado en su trono de oro y plata, cubierto de joyas y mantas de seda. El vino había avivado sus sentidos, la imagen de Salomé aparecía ante él como un sueño erótico del cual no quisiera despertar nunca. Llevaba días observándola y deseándola en silencio; su cabello castaño, largo hasta la cintura y ensortijado, como solían llevarlo los griegos. Su pálida tez sin imperfección alguna, sus senos redondos y virginales, sus caderas anchas y sus muslos gruesos, terminando en unas piernas y pies delicados. Hijastra suya, hija de la mujer con la cual se había desposado. La muchacha había accedido a bailar para él con el único fin de conseguir la cabeza de Juan Bautista. Herodes no pensaba que aquel ser tan espectacular comparable solo con Afrodita tuviese ese tipo de malicia, sabía que su mujer estaba detrás de todo eso, sin embargo a él poco le importaba Juan Bautista en aquel momento. En su cabeza sólo tenía espacio para Salomé.

La vio levantarse con timidez y caminar hasta el centro de la habitación. Los invitados se sentaron  en el suelo formando un circulo para que ella hiciese su baile justo en el medio. Se escuchó el redoble de tambores seguido de un silencio sepulcral. "Baila para mí, Salomé" sentenció el gobernante y la música empezó a sonar, inundando la habitación de sonidos y magia. Salomé estaba vestida con siete velos de colores, destinados todos a caer al piso. La joven comenzó a moverse al ritmo de la música, moviendo sus caderas y acariciándose el cabello. Al comienzo se movía con timidez, pero poco a poco y con ayuda de la música fue desinhibiéndose, con movimientos cada vez mas provocativos y  estrafalarios. 

Cayó el primer velo, después cayó el segundo. Ahora su figura destacaba más entre las telas, dejando a los invitados atónitos y a Herodes más que extasiado. La muchacha seguía moviéndose al ritmo de la música, dirigiendo su mirada al burócrata y agitando su voluminosa cabellera. 

Cayó el tercer velo, seguido del cuarto, luego el quinto. Salomé se encontraba semidesnuda ante el público, faltando sólo dos velos para mostrar su desnudez por completo. Acercó su figura al trono de Herodes, para bailarle mas de cerca. Ella le sonreía y agitaba sus caderas, jugando así un juego mortal sin escapatoria. Estaban tan cerca uno del otro, que él podía escuchar su respiración agitada por la danza, podía sentir el calor que su cuerpo emanaba por la adrenalina. 

Herodes le susurró con disimulo: te he mirado mucho, Salomé. Quizás demasiado. Me has enloquecido, hipnotizándome en cuerpo y alma. Ella no pareció conmoverse por sus palabras, sino que seguía moviéndose, juguetona e infantil.

-Déjame tenerte, niña mía- le suplicó el gobernante, mirándola con ansiedad.

-Primero cumple tu promesa-le dijo la joven desafiante.

Salomé se alejó un poco para quitarse con lentitud los últimos velos que la cubrían, dejando así sus curvas al descubierto y su piel escarchada de sudor. Ella realizó los últimos movimientos de la danza y la música culminó. Se arrodilló desnuda ante Herodes, quien completamente seducido y acalorado, hizo unas señas a sus sirvientes para que trajeran la cabeza de Juan Bautista, como lo había prometido.

La muchacha se levantó y se acercó al trono, donde Herodes la recibió tomándola de la mano. Mientras que ellos se dirigían a los aposentos reales, la cabeza de Juan Bautista era llevada en una bandeja de plata a la madre de la bailarina.

Así ambos hombres, tanto Herodes como Juan Bautista, esa noche perdieron la cabeza. Como suele pasarle a cualquier hombre cuando se encuentra ante la desnudez femenina.

Inspirada en la obra teatral "Salomé" de el único e incomparable Oscar Wilde, quien escribió una versión sensual y violenta de la historia bíblica, causando polémica en la entonces época victoriana. 

Boucless. 

Carta para una amiga.

Dedicado a las personas que esperan que el huracán que llevan dentro,

se detenga.

Porque una habitación vacía

puede ser tan ruidosa.

Son demasiadas lágrimas para ahogarlas.

Así que aguanta.

Querida amiga,

Te he estado observando, escuchando y apoyando desde que nos conocimos. Riéndome, jodiendo, cantando, bailando y tomando contigo. Te he visto crecer día a día, y déjame decirte que estás muy linda. Y no lo digo porque seamos amigos, no. Lo digo porque es la verdad, y no hay otra más que esa. He hablado de ti con otras personas, diciendo que eres una de mis más grandes amigas. Ellos me escuchan (y oyen), pero no entienden. Porque cuando uno siente algo tan grande y trata de explicarlo, por más que te frustres intentándolo, sabes que esas personas no tienen ni la menor idea de lo que sientes. Y así me pasa cuando les digo: "No tienen idea de lo que ella es para mí". Pero cuando termino de hablarles de ti, no escucho una pregunta, una que en su estructura contiene una enorme palabra, más grande que un rascacielos, más que el mismo Universo: fuerte. "¿Ella es fuerte?", imagino que me lo preguntan. Y yo les contesto: "Más de lo que se imaginan". Y de nuevo, sé que no pueden imaginárselo.

Sé que eres fuerte, porque te veo sonreír. Porque amas, y el amor te vuelve inmune a cualquier debilidad. Pero aún no controlas ese poder, ese el cual logrará que no te odies a ti misma, que no llores por culpa de los demás. Ahora, irónicamente (porque no me queda de otra), quedo en el lugar de las personas que no tienen idea de lo que siente y se imagina lo que el otro está contando. Pero aún así, intento colocarme en tus zapatos. Y estando ahí, siento a la sociedad sobre mí. Siento sus miradas en mi pecho, en mis piernas, en mis caderas, en mis brazos, en mi rostro, en mi cabello y en mi ropa. Siento cómo me leen mis pensamientos y se enteran de mis debilidades, de mis problemas, de mi huracán interior, de mis inseguridades. Se enteran de que me corto, de que tengo desordenes alimenticios, de mi orientación sexual, de que me odio a mí mismo. Entonces, cuando empiezo a llorar, aunque tenga la cabeza hacia abajo, sé que se están riendo de mí. Siento sus sonrisas y escucho sus carcajadas. Y, cuando me queda sólo un poco de esperanza, de que habrá una persona que me sostendrá en sus manos, me abrazará y me dirá que me ama, siento sus golpes. Siento cada una de sus patadas y sus puños. Escucho mis gritos aunque tenga la boca cerrada. Y cuando creyeron que ya me había desmayado o muerto, se fueron. Pero no sin antes darme otro golpe, sólo para asegurarse. Me quedo acostado en el cemento, con la mirada perdida y la mente en blanco. Y en vez de odiarlos a ellos, me odio más a mí. Porque soy así, y me lo merezco.

La sociedad te golpea hasta dejarte débil y vulnerable, y hagas lo que hagas, jamás se conformará. Y por eso, debemos ser fuertes. Muy fuertes. Debemos creer sólo en nosotros. Sé que te importa lo que los demás opinen, y sé que sabes que eso está mal aunque no puedes evitarlo. Pero confío en ti, porque sé que lo lograrás. Sé que no volverás a tener moretones ni cicatrices en el alma. Soñarás, amarás y vivirás felizmente. Tendrás hasta el último suspiro al amor de tu vida, quien te amará con locura y dedicación. Quien estará para ti las 24 horas de cada día de tu vida y te acompañará a donde vayas: tú.

Te quiero mucho. Y no olvides creer en lo que eres y serás.

Recuerda, sólo Dios puede juzgarnos.

Olvídate de los haters porque alguien te ama.

Con muchísimo amor,

Wallflower. 

Más que un simple sueño.

Esta mañana me desperté feliz: había tenido un maravilloso sueño. Fue totalmente increíble y surrealista. De esos que despiertas aliviado, contento, con ganas de levantarte y seguir tu vida. Pero fue algo más que eso, más que algo asombroso. Lo que sentí en el sueño (que aún lo recuerdo (y lo siento) muy bien), fue inexplicable. Y no fue un sentimiento que sólo experimenté dormido, sino una sensación que tengo muy a menudo con los ojos abiertos. Pero horas después, cuando volví a pensar en eso, me di cuenta que le di importancia a la parte buena y maravillosa del sueño, y no al final, esa que pasa segundos antes de despertarte. Me había suicidado.

Entonces, ahora que lo pensé bien, el sueño no fue totalmente bonito como me pareció, pero creo saber porqué. Sin habérmelo propuesto, hice algo que todos deberíamos hacer con nuestras vidas. Sólo recordé la excelente y mágica parte del sueño que me hizo muy feliz al despertarme, y no al trágico final. ¿Por qué nosotros no pensamos sólo en lo bueno, y dejamos lo malo como algo más que sucedió, pero que no tiene importancia? Pasamos por experiencias buenas y malas, pero siempre terminamos pensando en lo malo, en el pasado oscuro que tanto nos cobró en los años posteriores. Olvidamos momentos maravillosos. Vivimos aplastándonos por las malas situaciones, los malos pensamientos y recuerdos, las angustias, remordimientos, decepciones, desesperaciones, etcétera; y nos olvidamos de las buenas situaciones, los buenos pensamientos y recuerdos, la ansiedad por un desconocido y excitante futuro, la tranquilidad, etcétera. No sustituimos lo malo por lo bueno. Perdemos nuestro tiempo llorando por algo o por alguien, pero no sonreímos por algún buen recuerdo de ese algo o ese alguien. Y es entonces cuando no puedo evitar preguntarme, ¿por qué perdemos más de la mitad de nuestras vidas llorando que sonriendo?

Wallflower.